¿Cómo quedan, Señor, durmiendo los suicidas?¿Un cuajo entre la boca, las dos sienes vaciadas,las lunas de los ojos albas y engrandecidashacia un ancla invisible las manos orientadas? ¿O tú llegas después que los hombres se han ido,y les bajas el párpado sobre el ojo cegado,acomodas las vísceras sin dolor y sin ruidoy entrecruzas las manos sobre el pecho callado? El rosal que los vivos riegan sobre su huesa¿no le pintas a sus rosas unas formas de heridas?¿no tienes acre el dolor, siniestra la bellezay las frondas menguadas de serpientes tejidas? Y responde, Señor: cuando se fuga el alma,por la mojada puerta de las largas heridas,¿entra en la zona tuya hendiendo el aire en calmao se oye un crepitar de alas enloquecidas? ¿Angosto cerco lívido se aprieta en torno suyo?¿El éter es un campo de monstruos florecidos?¿En el pavor no aciertan ni con el nombre tuyo?¿O lo gritan y sigue tu corazón dormido? ¿No hay un rayo de sol que los alcance un día?¿No hay...