Madre de los valientes de la guerra, archivo de católicos soldados, crisol donde el amor de Dios se apura, tierra donde se ve que el cielo entierra los que han de ser al cielo trasladados por defensores de la fe más pura: no te parezca acaso desventura, ¡Oh España, madre nuestra!, ver que tus hijos vuelven a tu seno dejando el mar de sus desgracias lleno, pues no los vuelve la contraria diestra: vuélvelos la borrasca incontrastable del viento, mar, y el cielo que consiente que se alce un poco la enemiga frente, odiosa al cielo, al suelo detestable, porque entonces es cierta la caída cuando es soberbia y vana la subida. Abre tus brazos y recoge en ellos los que vuelven confusos, no rendidos, pues no se escusa lo que el cielo ordena, ni puede en ningún tiempo los cabellos tener alguno con la mano asidos de la calva ocasión en suerte buena, ni es de acero o diamante la cadena con que se enlaza y tiene el buen suceso en los marciales casos, y los más fuertes bríos quedan...